Кафе «Восточное»

Путевые заметки.
Приятель обнаружил правильное мясное место во вверенном ему районе и вот я в адресе.
Ночь..улица..фонарь..кафе.., да и аптека где то рядом. Сумрак зала, свет только вдоль национальных «барельефов» дальней стены, заливается Таркан. Вошел, кто-то есть, слева напрягся столик, хозяева, здороваюсь, дружный кивок в ответ, традиции соблюдены, сажусь. Пытаясь разглядеть что-то в нескольких страницах меню, сдаюсь, заказываю наугад баранью корейку на ребре.
- Салат-лаваш-соус? – привычно дополняет заказ официантка.
- Канэшна!
- Пить что-то будете?
- А что есть?
- Водка, сок – резюмирует девица, оглядев меня.
- Вы читаете мои мысли, леди. Песят лучшей и томатный.
- Вилку к шашлыку надо?
Уж погружаться в образ так полностью, отказываюсь.
Из-за хозяйского стола поднимается мужчина и уходит готовить шашлык. Жду. Таркана сменили Арабески, в одном конце зала мусульманская братва трет о чем-то своем под чаек, в другом углу затаилась пара столов соотечественников, в третьем наблюдательный стол хозяев. Прибывают блюда. Пиала отличного томатного соуса с чесноком и зеленью, пол лаваша, нарезка овощей с зеленюшкой, графинчик царской и коктейльный стакан сока. Следом еще дышащая мангалом корейка под луком в зелени. Тонкие обжигающие веточки ягнячьих ребер, сочные куски нежнейшего мяса в золотистой рамке поджаристо-шипящего жирка с дымком. Пролетают мгновенно. Прошу вторую, поблагодарив повара. Тот бесстрастно поднимается и опять исчезает на кухне, однако в новой порции уже вижу две «неуставные» дольки помидора и листик салата, комплимент. Опять экстаз, руки по локоть, гора салфеток. Прошу счет. На клочке бумаги наискось столбик цифр, итоговая подчеркнута (800). Прощание, кивок, и я опять на улице.
Всю дорогу назад, икая луком, размышляю о загадочной азербайджанской душе сделавшей свою кухню у нас второй родной для целого поколения горожан. Оно и понятно, такого мяса не подадут ни в одном ресторане европейской кухни и черт с ней, с этой вилкой, эээ!